La tarde trae rumor de sueño breve,
olor a bruma gris, campo mojado.
Va menguando el dolor año tras año,
invierno tras invierno se adormece.
Sigue intacta la hierba, el río agreste
baja buscando el mar desorientado,
y aunque ya estés a veces tan lejano,
siempre hay algo de ti que permanece.
Algo en el aire queda, lleva el viento
el eco de una voz entre los pinos.
La lluvia empapa lentamente el suelo,
se pierde entre la niebla tu destino.
Y en el recuerdo, hasta el mismo tiempo,
se ha quedado un instante detenido.
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Cristina Díez
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