Es fría la luz de la memorialo apenas entrevisto brilla
con insistencia
gira buscando el casco de botella
o el charco de lluvia
tras cualquier puerta que se abre
está la luna
tan grande y plana
tan fuera de lugar
como si de un cuadro se tratara
óleo sobre papel
endurecido por el tiempo
así cayeron en la mente
formas y colores
casualidades
azar que anuda sombras
vuelcos en la negra marmita
donde a borbotones
se cuecen gozo y espanto
crece el yeso de un cielo
mil veces lastimado
mil veces blanqueado
se borra el mundo y se vuelve
a escribir
hasta el último aliento
sólo esto
eternidad aparente
mísera astilla de luz en
la entraña
del animal
que apenas estuvo
...............
Blanca Varela
1 comentario:
Entré por la dulce lluvia inglesa de Carlos Marzal y he acabado saliendo por esta orilla en ocaso, ¿o en alba? de Blanca Varela. Leo ese poema donde la angustia está, pero contenida:
vuelcos en la negra marmita
donde a borbotones
se cuecen gozo y espanto
crece el yeso de un cielo
mil veces lastimado
mil veces blanqueado
se borra el mundo y se vuelve
a escribir
Y es cuando me acerco a su 'PUERTO SUPE' para rescatar estos tres versos:
Aquí en la costa tengo raíces,
manos imperfectas,
un lecho ardiente en donde lloro a solas.
Infancia, engranaje de gozo, sueño y angustia.
Buen sitio éste para recrearse, ver y sentir.
Besos.
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