Quisiera estar solo en el sur

Quizá mis lentos ojos no verán más el sur

de ligeros paisajes dormidos en el aire,

con cuerpos a la sombra de ramas como flores

o huyendo en un galope de caballos furiosos.

El sur es un desierto que llora mientras canta,

y esa voz no se extingue como pájaro muerto;

hacia el mar encamina sus deseos amargos

abriendo un eco débil que vive lentamente.

En el sur tan distante quiero estar confundido.

La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta;

su niebla misma ríe, risa blanca en el viento.

Su oscuridad, su luz son bellezas iguales.

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Luis Cernuda

Porque me traían tu sueño

Porque me traían tu sueño

yo amé los cielos de la tarde

y los árboles solos.

Y amé los mares en el alba

y las barcas abandonadas,

porque en ellas iba encontrando

¡tu recuerdo!

Ya sin los cielos de la tarde

ni los mares del alba

¡te tengo!

Libre de las imágenes

¡te tengo!

Porque ahora te amo

en esta soledad mía

sin recuerdos.

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Esther de Cáceres

Me prometiste

Me prometiste

que la vida contigo

sería un mar azul

y un horizonte lejano

que haríamos nuestro.

Me prometiste

que viajaríamos

en un barco de cristal

sobre nubes blancas

que nos abrazarían.

Me prometiste

que tu corazón y el mío

latirían siempre juntos

y tu mano me guiaría.

Me prometiste.

Y ahora dices que te vas,

que tus días son distintos,

que es diferente la aurora

y no existe un horizonte.

Dices que nuestro barco

de cristal se hunde,

que sólo sientes tristeza,

y pesar y una angustia

que no puedes comprender.

Y yo quedo rota

y la pena lo invade todo,

como una tormenta que hiere,

como un mar por donde no navego.

Así sólo me quedan

las noches de ausencia,

los días de nada,

y mis rodillas que caen

y sangran para que sepa

que aún sigo viva.

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Carlos Maza

La casa que no es mía, que no es tuya

En esta casa que no es mía,

que no es tuya,

vivimos desde antiguo.

Han sido largas las horas,

como ha sido grande la alegría

y el dolor de lo vivido.

Ahora que el tiempo se acaba,

que se nos escapa de las manos,

escucha el mar, escúchalo bien.

Trae ecos del pasado,

del niño que fui, del joven que leía ávido

la historia de un futuro soñado.

Llega hasta mí ese rumor,

que es de olas y fuego y viento,

de lágrimas y risas, de silencio y reproches.

Paseo por la playa y miro el mar,

el morir de las olas, cómo morimos,

cómo el tiempo es dulce y larga la espera.

Nada habrá, muy poco queda,

sólo tenemos las horas que vivimos

envueltos en el sosiego sin esperanza.

Hasta que me alcance el tiempo

déjame vivir aquí, en esta casa

que no es mía, que no es tuya.

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Carlos Maza

La arena

Blanca, consumida por la alquimia y la sal,

tendida en su lecho virgen bajo las alas de la luna

deja caer su velo de novia

para cubrir al señor de los náufragos.

Y no olvides que también es mortaja.

Tortúrame, arena,

con el auto de fe del sol en la bahía,

arráncame frente al océano mi última confesión.

Labios sin dogma

al pie de la escollera de terribles piedras donde

el mar estalla.

Vienes de muy lejos como la sangre,

tu amor seduce ciertas almas,

giran en el viento,

asumen el temblor del cangrejo acosado en su cueva.

Tu tesoro son conchillas trizadas y tu leche es árida

como hueso. Despojos

de la sístole y la diástole del salvaje corazón marino.

Sedienta del agua que te castiga brilla como un

incendio

el oro de tus caderas de odalisca.

Tumba o promesa de grandes placeres de la

intemperie, pero tan pérfidamente

seductora

para que alguien, sobre tu superficie, reverberante y

unánime,

escriba con un dedo la palabra "adiós" y un nombre que

se borra.

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Enrique Molina

Se oye de nuevo el mar

Desde hace muchas noches se oye de nuevo el mar,

leve, arriba y abajo, sobre la arena lisa.

Eco de una voz encerrada en la mente

que resurge del tiempo; y también este

lamento asiduo de gaviotas, o

pájaros de las torres, que abril

empuja hacia la llanura. Ya

estabas junto a mí con esa voz;

y quisiera que a ti también llegase,

ahora, de mí un eco de memoria,

como ese oscuro murmurar del mar.

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Salvatore Quasimodo

Canción de invierno

Cantan. Cantan.

¿Dónde cantan los pájaros que cantan?

Ha llovido. Aún las ramas

están sin hojas nuevas. Cantan. Cantan

los pájaros. ¿En dónde cantan

los pájaros que cantan?

No tengo pájaros en jaulas.

No hay niños que los vendan. Cantan.

El valle está muy lejos. Nada...

Yo no sé dónde cantan

los pájaros -cantan, cantan-

los pájaros que cantan.

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Juan Ramón Jiménez

Ocaso

Era un suspiro lánguido y sonoro

la voz del mar aquella tarde... El día,

no queriendo morir, con garras de oro

de los acantilados se prendía. Pero su seno el mar alzó potente,

y el sol, al fin, como en soberbio lecho,

hundió en las olas la dorada frente,

en una brasa cárdena deshecho. Para mi pobre cuerpo dolorido,

para mi triste alma lacerada,

para mi yerto corazón herido, para mi amarga vida fatigada...

¡el mar amado, el mar apetecido,

el mar, el mar y no pensar en nada!...

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Manuel Machado

Llamé por mí

Llamé por mí cuando cantaba el mar

Llamé por mí cuando corrían las fuentes

Llamé por mí cuando morían los héroes

Y cada ser me dio señal de mí.

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Sophia de Mello Breyner

La lluvia en Regent's Park

Debe de estar lloviendo en Regent's Park.

Y una suave neblina hará que se extravíe

la hierba en el perfil del horizonte,

los robles a lo lejos, las flores, los arriates.

Pausada, compasiva, descenderá la lluvia

hoy sobre el corazón de la ciudad,

su angustia, su estruendo,

sobre el mínimo infierno inabarcable

de cada pobre diablo.

Igual que aquella tarde en la que fui feliz,

igual que aquella lluvia

que me purificó, caritativa.

En las horas peores,

cuando el desierto avanza,

y no hay robles, ni hay hierba, cuando pienso

que no saldré jamás del laberinto,

y siento el alma sucia,

y el cuerpo, que se arrastra,

cobarde, entre la biografía,

la lluvia, en el recuerdo, me limpia, me acaricia,

me vuelve a hacer aún digno,

aún merecedor

de algún día de gloria de la vida.

La amable, la misericordiosa,

la dulce lluvia inglesa.

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Carlos Marzal